Como los árboles

Tan pálidos y gráciles

recortados contra el azul

oscuro de la noche,

los árboles.

Entre sus ramas desnudas

impotente, está herida la luna.

Es el séptimo mes

y el frío, una nota aguda.

Esos árboles,

tan pálidos y gráciles

no están en mi calle porque sí

sino para acompañarme

y para que yo les cante.

Su aspecto vacío

de hojas y de nidos

presume una muerte rugosa

y solemne. De porte erguido.

Parecen más altos en la noche

así despojados

mis árboles.

Pero yo sé que debajo de su piel

espera la savia

pronta a renovar la memoria

cuando el amor del sol

la llame. Sé

que responderá una y mil veces

trasmutando el gris

en estallido verde.

No importa cuánto hace

que están allí

esos árboles mis árboles...

Espero que camines por mi calle

en el décimo mes. Y verás

como licor verde

sus copas desbordadas.

Como ellos, pálida y grácil

—oyendo el latido de mi savia—

podría renacer una y mil veces

si al milagro del amor se le ocurriera

decir mi nombre en voz baja.

Ah!, si pudiera

renacer en primavera.

Como los árboles...